Мой мотылек, мой
мотылек.
Вся эта тишина,
смыкает в круг
безветренный.
Парящий прутик,
расслаивается на кусочки
кожицы, чешуйки,
устраняя тоскующий
лень, переводя
в минуты.
Где укрыться, от своих
ярчайших мыслей,
которые парят не видя
направления, не сознавая
выхода и входа,
не находя предел
полета. Укрыться бы
от скуки.
Мой мотылек, мой
Мотылек.
Услышит он
звук крыльев и песнь
природы, замкнется
в пламенном свету,
и убежит от собственной
свободы.
17.11.2009 1:48
Мотылек
© Copyright: Зигизмунд Максим, 2009
Свидетельство о публикации №109111700978
Свидетельство о публикации №109111700978
Рецензии
