Бывает часто наеди'не
Я думаю о лирике своей.
Мне кажется она не милой,
Лишеной всячкских идей.
Я часто злюсь на эти строки
Иль смысл просто их боюсь.
В них обличаю я пороки, -
Они несут в себе лишь грусть.
Я не умею рисовать шедевры
Обычного, рутиной полной, дня.
Погода, вечера картины-
Не могут вдохновить меня
Я не пишу о высших чувствах,
Про красоту миров, про люд.
Их не могу принять я благодушно
И дать в стихах своих приют.
Но все же может есть
В стихах моих отрада?
Но отчего их не прочесть
Мне, не жадждя после яда?
А может, я вовсе не поэт?
© Copyright: Имбировская Тэя, 2009
Свидетельство о публикации №109111705848
Свидетельство о публикации №109111705848
Рецензии
