Письмо писателям

Здравствуете, мистер Кинг, напишете, пожалуйста
Книгу
Где вышедши без оружия
На улицу
Можно сразится лицами
ногтями в заборы впиться
Под дождем
 из гвоздей
Измазать собственной желчью
Удивленные лица людей
собственной похотью
По шелку
Нарисовать кровью
Квадраты
И потом промаршируют солдаты
 по центральной улице
И маскарад.. .
пусть сбудутся тридцать процентов мечты
И в лужах дождя из гвоздей
Купаются до белоты
Бетонных жирных костей
Полчища тех нелюдей
 что в трамваях всегда на «ты»
И снимают за рубль ****ей
На углах ночной темноты.
Здравствуйте, мистер Паланик
Напишите роман, где в машинах
 Без крыши
едут девушке и в лонах у них – цветы
И, разинувши, рты
Милиция
И
Полиция
  и все те
Кто должны следить за порядком и
одеты должны быть опрятно
Смотрят жадными днами зрачков
На засилье той красоты
И на межножье цветов
А с неба пусть дождь из гвоздей
На тех
Кто толкает детей
В героиновые мечты
 и осколки бездушных окон
Пусть стоит перезвон-перестон
От ударов небесных гвоздей
И сплетаются в душный кокон
Цветы и тела
И душа выгорает дотла.
Здравствуйте, мистер Дик
Я знаю, вы уже умерли.
Я знаю, ваш мир невредим
И на нем -  в неоне  все улицы
И бегут по лезвию бритвы  овечки
Из мира убика
Вы играет в кубик Рубика
Сидя на  полумесяце
Напишите, пожалуйста, книгу
 Где может быть кто-нибудь встретился
Кто был болен и слаб
Кто не смел
Кто хотел жить, но не умел
И кого так часто толкали
Сильные
Смелые твари.
И пускай в вашей книги слабые
 найдут берега чистой радуги
И горшочек с золотом
И не надо гвоздей и всполохов
На асфальте кровавых следов.
Может  у других берегов…
Где серебряный день просыпается
Все кончается
и начинается
И Леннон ждет
Без очков…