Любовь поэта

Свеча во мраке догорала,
И остывала в жилах кровь.
Любовь поэта умирала,
И он метался вновь и вновь.
 
"За что, о Боже, эти муки?
Она безгрешное дитя!
Ведь я не выдержу разлуки,
Пусть заберёт с собой меня..."

"...Не смей! Не говори, не надо!
Не проливай горючих слёз.
Ведь только ты – моя отрада,
И светлый ангел дивных грёз.
 
Ты помнишь тот закат багровый,
Когда цвела моя любовь?
Амура стрелы нас пронзили,
И страстны были мы с тобой!"
 
"...Как странно в этот миг последний
Ты вспоминаешь тот закат!
Неужто в жизни моей бренной
Тебя не станет – сущий ад!

Ты моё солнце, моя нежность,
И радость ты моя, и свет..."
"...Да полно! Не тревожься, милый.
Позволь мне молвить напослед...
 
Я очарована тобою,
И для меня роднее нет.
Моя судьба с твоей судьбою
Переплелась, хоть кроток век.
 
Пусть не родились наши дети,
Любовь плодов не принесла.
Но помни, что ни с кем на свете
Всегда твоею я была!"
 
...Но вот рука её обмякла,
Не бьётся сердце, взгляд застыл.
Бледнеют аленькие губки –
Господь её освободил...
 
Теперь один на белом свете.
С лампадки луч на образа.
Никто поэта не приветит...
И тихо катится слеза.
 
...И в тишине глухой, безмолвной,
Где скорбь окутала весь дом,
Он словно слышит вздох влюблённый,
Что был когда-то так знаком.
 
Как эхо давнего свиданья,
Как шёпот ласковых речей,
Он ищет в сумраке признанья,
Средь призраков минувших дней.
 
Он видит образ светлый, нежный,
Как будто рядом он стоит,
И шепчет ей: "Мой друг сердечный,
Моя душа тобой болит..."
 
Но лишь рассвет забрезжит робко,
И тени ночи прочь уйдут,
Как парус в море одинокий,
Он не найдёт себе приют.
 
И будет он бродить по свету,
Искать её в толпе людской,
Встречать в закате, в лунном свете,
Чтоб слышать голос тот родной.
 
Но лишь в стихах, где боль живая,
Где страсть и нежность сплетены,
Он будет с ней, её встречая,
В объятьях вечной тишины.