Любовь поэта

Свеча во мраке догорала,
И остывала в жилах кровь.
Любовь поэта умирала,
И он метался вновь и вновь.

"За что, о Боже, эти муки?
Она безгрешная дитя!
Ведь я не выдержу разлуки,
Пусть заберёт с собой меня..."

"...Не смей! Не говори, не надо!
Не проливай горючих слёз.
Ведь только ты – моя отрада,
И светлый ангел дивных грёз.

Ты помнишь тот закат багровый,
Когда цвела моя любовь?
Амура стрелы нас пронзили,
И были страстны мы с тобой!"

"...Как странно в этот миг последний
Ты вспоминаешь тот закат!
Неуж-то в жизни моей бренной
Тебя не станет – сущий ад!

Ты моё солнце, моя нежность,
И радость ты моя, и свет..."

"...Да полно! Не тревожься, милый.
Позволь мне молвить напослед...

Я очарована тобою,
И для меня роднее нет.
Моя судьба с твоей судьбою
Переплелась, хоть кроток век.

Пусть не родились наши дети,
Любовь плодов не принесла.
Но помни, что ни с кем на свете
Всегда твоею я была!"

...Но вот рука её обмякла,
Не бьётся сердце, взгляд застыл.
Бледнеют аленькие губки –
Господь её освободил...

Теперь один на белом свете.
С лампадки луч на образа.
Никто поэта не приветит...
И тихо катится слеза.

.....

И в тишине этой безмолвной,
Где скорбь окутала весь дом,
Он словно слышит вздох любовный,
Что был когда-то так знаком.

Он видит образ, светлый, чистый,
Как будто рядом он стоит,
И шепчет ей: "Мой друг лучистый,
Моя душа тобой болит..."

Но лишь рассвет забрезжит робко,
И тени ночи прочь уйдут,
Поэт останется забытым,
Хоть строки сердце ему жгут.
 
И будет он бродить по свету,
Искать её в толпе людской,
Встречать в закате, в лунном свете,
Чтоб слышать голос тот родной.

Но лишь в стихах, где боль живая,
Где страсть и нежность сплетены,
Он будет с ней её встречая,
В объятьях вечной тишины.