Прости, Отче

На исходе почти сил,
Фонари глотают темень,
Маятник часов осип,
Разграничивая время.

Красный на столе портвейн
И стаканчик с ним граненый.
Мне б ногой нащупать твердь,
Видно, ненароком стронул.

В голове сплошная муть,
Окна в тусклом лунном свете,
Ускользает жизни суть
Шкурой зверя по паркету.

Из придумавших вождей
Встарь таких же человечков,
В мира лучшую модель
Их поверившим словечкам.

Жизнь стремится к новизне.
В прошлом сгинули пороки,
В чём плохого как бы нет,
Мы ж в нотациях все доки.

Логика мессий проста,
Где мы есть никто не знает,
Якобы творец устал,
Чересчур увлёкшись раем.

Раньше господа клиент,
Оставаясь без призора,
Произволом был растлен,
Сам себе власть и опора.

Под кустами из тернов
Похотью терзал любовниц,
Коих забывать грешно,
Пусть не держит зла садовник.

Чтоб в Эдем не лазил гад,
Обнесли оградой кущи.
Яблок может взять камрад
Торопясь на суд грядущий!

Вплоть до зада ноги стёр,
Завершив денёк рабочий.
Я нетрезвый, как святой,
Ты прости, что выпил, отче!

Ведь и мой когда-то труп
С косяков мошною полной,
Поднаевшийся заруб,
Примут вечной Леты волны.

Пусть и незаконный сын,
Да отчасти суррогатен,
Все ж как есть христианин,
Ободри там душу, батя!

Чтоб в мирах, где нет границ,
Инобытия заложник
Слышал пенье райских птиц,
Сам хоть прежде был безбожник.