глаза

Давно уж не знаю, чего я хочу.
Потухли давно все желания.
Хожу, как во сне. Безрадостном сне. Все серое. Затянутое туманом.
Лица родных, улыбки друзей, прогулки, стихи, крыши, письма - все стало чужое. Все не мое. Как будто  мне никогда и не принадлежало. Не радовало. Не  утешало.
Заглядываю им в лица, беру их за руки, читаю, брожу, переписываю - устала-устала-устала.
Все рвется внутри. Все рушится на состовные части.
Но дома одной не в терпеж, и вместе со всеми ненастье.
Нигде не могу я найти угол свой. Нигде не могу успокоится.
Все криво. Все мимо. Все не про меня. Да что же это такое?
Открыла Цветаеву - отшвырнула в сторону.
Скачала Шостаковича - заложило уши.
Чужие проблемы, радости, смех - не слышу, не чувствую, не понимаю.
Перед глазами, как будто бельмо, маячат два черных глаза.
Стервятником кружат. Вороной кричат. И душат. И душат. И душат.
Куда б не пошла я -  повсюду они.
Куда бы не спряталась - всюду отыщат.
Начну вдруг смеятся, забудусь, воскресну, как кожей своей их почувствую ненависть.
Устану, завою, заплачу, клубочком свернусь - в глазах этих жалости нету.
Эх, впасть бы скорей в летаргический сон... Забыться. Уснуть. Не проснуться.