Ко дню рождения сына

Ко дню рождения сына.
Я теперь не так, уж часто плачу,
Над твоей поникшей головой.
Это вовсе для меня не значит,
Что исчез куда-то образ твой.
До сих пор, когда я вспоминаю,
Детский лепет, чистый, нежный взгляд.
Изнутри, тайком  от всех рыдаю,
И глаза, от рези в них, болят.
Говорят, в моих стихах осенних,
Там, где много грусти и тоски,
Знаменитый, на весь  мир, Есенин,
Разбросал причудливо мазки.
Я, конечно же, совсем не против,
Если б смог я через столько лет,
Встретился б, случайно жёлторотик,
И великий лирик и поэт.
Пусть, простит читатель, если сможет,
Пусть меня казнить не норовит,
Мы равны с Есениным Серёжей,
По огромной боли и любви.
Не о разном, я писать здесь силюсь,
Просто в человеке и отце,
Всё так удивительно вместилось,
Как белок с крутым желтком в яйце.
Я читать свои стихи не смею,
Потому, что мастерства в них нет.
Потому, что весь я цепенею,
От тоски и горя столько лет.
Не могу я брать барьер нахрапом,
Мне б остаток дней своих пройти,
В каждом ритме, пульсе, слово, папа,
Вы услышите всегда в моей груди.
Внутренне, от  боли, содрогаясь,
Усмиряя чувств своих, мятеж,
Выхожу шутя и улыбаясь,
Я, как Арлекино, на манеж.
     77г