Пейзаж

Здесь однажды  умер лес.
Он теперь из сотни мест
представляет жалкий вид.
На премьерах он трещит.

Он трещал когда-то сам,
и давал моим глазам
ощущенье полноты -
на щеках его следы.

Он когда-то с ветром пел,
рядом с дубом росла ель
и никто из них не знал -
что растет в концертный зал.

Если он был срублен днём,
Он запомнил светлый дом,
солнце, падающий луч,
и рванину старых туч.

Это больше не пейзаж,
это больше не приют
для лесного зверя - тут
похоронен будет наш

удивительный портрет,
для которого родство
с хищным зверем не чуждо,
и оно в потоке лет

становилось всё острей,
проявляясь на родных.
Это - отзвук лишних дней
прожитых уже без них.

Это - эхо без конца
пляшет поля посреди,
это - точка - знак лица,
дорисуем ей седин.

Это - не награда, злак
перетершийся о дождь
будет биться здесь да так,
что услышишь эту дрожь.

Здесь однажды умер лес.
И теперь зрачок скользит
между тем что было, есть
или будет - эту нить

невозможно изменить -
так по лезвию небес
протекает этот вид,
только человека без.