Девочка

Девочка — утро понедельника:
пасмурна, простужена и обезвожена,
Каждый раз включается истерика,
Мысли в голове, как с другого берега,
Так же непонятны и заторможены…
Радуется только одной лишь музыке,
успокаиваясь:«Детка, всё это джаз!»
Снова пытается жить налегке,
Натянуть улыбку, сказать «o.k.!»
Не про нас история, говоришь?! Хорошо, это не про нас…
И пытаться выкинуть из головы,
И решить, что это в последний раз,
Но внутри кто-то нудный твердит: «Увы,
Детка, это жизнь…твоя, и она не джаз!
Ты давай, собирай себя вновь в кулак,
Крась глаза — рисуй равнодушный взгляд
Всё равно ему?! значит ОН — дурак,
даже если нет, думай это — так
Пусть хоть раз другой будет виноват…
Девочка — вечер пятницы:
празднична, безмерно равнодушна, в меру пьяна
И даже не думает набиться кому-нибудь в спутницы,
Не лезет в жертвы, не рвётся в охотницы…
Потому что так легче, когда никому не нужна…
Когда внутри одна тишина…
(тишину всегда заполняет джаз…а это как раз по ней,
это просто как раз…)
Девочка — «здравствуйте, я умею слушать!»
Выливает по вечерам из себя литры чужих эмоций,
То плачет, то пьет и потом смеется
И так и жаждет себя до конца разрушить…
А утром снова жизнь становится джазом,
Импровизацией из остатков ее иллюзий,
Которые лопаются, как пузырьки в джакузи,
Но их всё больше и больше, и так с каждым разом…
просто, она — девочка семь пятниц на одной неделе,
Девочка — пятый «виски» с привкусом слез и кусочками льда
Девочка — «Вы поняли всё, как сами того захотели!»
Девочка — «Если я влюбляюсь, то это беда!»

30.11.09г.