***

Праздники кончились – вдруг стало холодно, липко, немыто, засох салат; небо январское вспышками вспорото было 2 дня назад – если ты хочешь делить это поровну, то я – самый неправильный адресат. Пальцы третируют плоть безудержно – хлестко бушует кровь, если ты вяжешь мечты о будущем, то я подбираю бровь в знак вопросительный, легко пасующий обратно твою любовь – я как-нибудь поживу ещё, не влезая вот в эту топь.
Рабочие дни накатят приливами – сделать бы просто вдох; Господь нас с тобою придумал ленивыми, словно заделанными врасплох, вот так сидим и смотрим ревниво мы – и каждый из нас не плох, но таланты такими покрыты жнивами сорняков, что каждый давно заглох;
праздники жахнули фейерверками и тихо растаяли сквозь туман – нас глупо считывать прежним мерками, как и наш воровской роман; мы – плоть от плоти квартир коммунальных, кухонь общинных и тонких стен – за нами следят, и это – нормально, мы просто не знаем других систем, жизнь приучила к соитьям сакральным за запертой дверью и в темноте – лишь бы за стенкой опять не орали соседи, в-общем, мы знаем жизнь в тесноте.
И если другие – свободны, как птицы, горды, хороши собой – то нам с тобой детка всегда не спится, не снится даже душевный покой; нам нужно расстаться, чтобы не спиться, с ума не сойти от жизни такой, да-да, нам нужно проститься: и ты – такая, и я – сякой.

Когда-нибудь праздники будут снова, мы встретимся – спиртом согреем сердца; когда-нибудь в жизни нам хватит крова в котором мы будем жить до конца; когда-нибудь всё повториться снова – снова прольётся семя отца, и солнце радостно встретит другого смешного отчаянного пострельца.

03-06.01.2008