Боже, как тут тихо, просто невозможно.
Ветер, было, свистнув, оробел и стих сам.
А слова твои прямы да безнадёжны,
Тяжелы, как своды над водою Стикса…
Как мы ни старались, как мы ни мечтали,
Не привёл Господь нам заболеть любовью.
В пригоршни разлито пО сто грамм печали.
Всё, что нам осталось – выпить за здоровье…
Вроде, вот он, зАмок, да забиты входы.
Не проникнуть чёрным, не войти парадным…
В пригоршни разлито пО сто грамм свободы.
Всё, что и осталось, будь она неладна!
Не пытайся - с боем, не кляни охрану,
Сердцу не прикажешь, сердце - не на службе.
В пригоршни разлито пО сто грамм обмана.
Вот сейчас как выпьем – станем клясться в дружбе…
Так вот и летали, тьмой и светом между,
Не стремясь навстречу, но – боясь разлуки.
Нам бы сохранить хоть пО сто грамм надежды,
Да разжались пальцы, опустились руки…
Всё, что нам осталось
© Copyright: Олег Анатольевич Николаев, 2009
Свидетельство о публикации №109111400928
Свидетельство о публикации №109111400928
Рецензии