Пигмалион

Сегодня трудно шел резец,
     И отложил он, наконец,
Почти свершенную работу,
Снял блузу, темную от пота,
     И был он бледен, как мертвец.

Нашарил деньги в кошельке,
     Зажал в натруженной руке –
И поспешил в кабак портовый,
На приключения готовый,
     Посвистывая налегке…

А возвратившись поутру
     В свою убогую нору,
Усталый от разгульной ночи,
Он посмотрел скульптуре в очи
     И молвил: «Кончу – и умру!»

Потом заснул на верстаке,
     Щекой на жилистой руке,
И сон ему приснился странный,
Недолгий, зыбкий и туманный,
     Как отражение в реке.

Приснилось: ожила она,
     Нездешней прелести полна,
Как в небе облачко, прекрасна,
Как мост над пропастью, опасна,
     Непостоянна, как волна.

Как в древности Пигмалион,
     В свое творение влюблен,
Смотрел он и шептал: «Не струшу,
Готов продать и черту душу,
     Лишь стал бы явью этот сон».

И пробудился мастер вмиг:
     Над ним живой склонился лик…
Свершилось грешное желанье,
И он узнал свое созданье, –
     Но дикий с губ сорвался крик…

И был задушен чародей
     Рукой возлюбленной своей…
Его душе прощенья нету, –
Она же странствует по свету,
     Губя красой живых людей.

<1.04.1992>