На смерть поэтов

 
Погиб Поэт. И вскоре пал другой,
Заложники и зависти, и мести.
Заплачено ценою дорогой
за суть ума, и Гения, и Чести.

Поэтов нет. Они ушли во мглу.
Забыли их придворные повесы.
Красавицы  танцуют на балу.
Острят всё те ж Мартыновы, Дантесы.

Удачливы как волки палачи. 
Таланты  беззащитны и ранимы.
Их дар подобен пламени свечи.
Его, бесценный, так и не храним мы.

И в ход идет не только пистолет.
Молва и клевета в Руси всесильны.
Пусть минет двести, минет триста лет.
Такое же останется в России.

О, Русь моя, ты – мачеха иль Мать?
Доколе  гении твои в загоне?!
Зачем у них дыханье отнимать?
Доколе власть бездарностей – в законе?

Талант в Руси как одинокий клен,
Терзаемый дождями и ветрами.
Он погибает, молнией спален. 
Иль леденеет зимними утрами.

Россия, Мать, ты жертвы принесла
Наверно, злому  гению в угоду.
И жертвам Музы нет и нет числа.
Такой ценою  платим за Свободу…

Ты память, Русь, о них хранишь. Хранишь...
Их поминаешь в траурные даты.
Пред павшими колена преклонишь.
Живых беречь научишься когда ты?