Какая грязь, какая сырость...

Какая грязь, какая сырость...
Какая серость за стеклом...
Вот чей-то зонт внезапно вырос -
Дождю-флегматику назло.

Несносный март. Не город - лужа.
Всё промокает и скорбит.
Меж облаками солнце кружит,
Но что-то от него знобит.

Никто не скажет: «Что, взгрустнулось?»
Я хмур, подавлен и смешон.
Не мне Ты нынче улыбнулась,
Откинув мокрый капюшон...

Март  1993 года.


Рецензии