Художник

Кварталы города уже изрядно сумрачны
Сухие листья, желто-охристые днём,
Мышами серыми шуршат по узким улочкам,
Сковерканные зябким ноябрём.

Народ уставший, отработав пятницу,
Спешит поймать «маршрутку» по пути.
Забить места и наконец расслабиться,
Недельные заботы отпустив.

Людей в салоне больше, чем положено:
Толкуют о погоде и рубле.
Рисует мальчик озорные рожицы
На запотевшем боковом стекле.

Мамаша молодая нервно хмурится,
Грозится карой «дядьки за рулём»
И «всякою заразой». Едут улицы
За мутным разрисованным окном.

Совсем стемнело. Глухо и беспомощно
«Газель» застряла в пробке, как в петле.
Зажглись огни, и засверкали звёздочки
В кружочках глаз на боковом стекле.

Их одарив улыбками невольными,
Стирая с лиц остатки суеты,
Примолкли пассажиры утомлённые,
Одновременно выдохнув: «Ух, ты!»

Художник с удовольствием зажмурился:
Он и не думал комплимент сорвать!
Маршрутка тронулась. А людям вдруг подумалось:
«Вот так бы нашу жизнь разрисовать!»