Горят костры. И в них сгорает осень,
Лишь чуть занявшись, вспыхивает клен.
Горят костры. Мы ни о чем не просим,
Дожить бы лишь скорее до весны.
Мы – листья: золотые и багряные,
Подернутые первым холодком.
Мы – осени последние туманы,
Мы – мелкий дождь, идущий над землей.
Придет пора – мы до весны застынем
В безмолвии холодном чуть дыша,
Сейчас же хлещут струи дождевые
Мы ждем поры, но мы не ждем конца.
07.10.95
Осень
© Copyright: Зеров, 2009
Свидетельство о публикации №109111205776
Свидетельство о публикации №109111205776
Рецензии
