Соринка

В привычной суете мелькает перед нами жизнь.
И пыльным ветром носит человеческие лица, судьбы.
Случайным образом соринки попадают нам в глаза.
И мы моргаем, удивленно слезами истекая.

Она – одна из миллионов, но одна на миллион.
А внешний вид – он для одних - обманка, для других – приманка.
О том, что там внутри, почти ничто не говорит.
По крайней мере, я не так, увы, доверчив.

Вы спросите: зачем и для чего мне это надо?
Ну кто она тебе? Не трогай, пусть себе летит!
Не знаю я… Наверное вы правы. На все сто.
Но все же: что скрывается внутри?

А я ее совсем не знаю. Еще бы. Кто я ей?
Друзья, коллеги. Те немного и частично ее знают.
Родители привычек могут список дать.
И тот, с кем она сердце делит – он тоже знает кое-что о ней.

Все по чуть-чуть, а кое-кто помногу, но не то…
Не то, что я хочу узнать о ней. Увидеть в ней…
О чем она мечтает в предрассветный час,
Проснувшись под ущербною луной?

Что скрыто за загадочной улыбкой, когда ее никто не видит?
Карибы, белый лимузин, и трехэтажный дом?
Эльф, меч, кольцо, волшебники и ветер странствий?
Холодный дождь, рука в руке и тяжесть поцелуя?
Тень на стене, дрожащий силуэт свечи, почти сгоревшей?
Ребенок с синими глазами, а на коленках дрыхнет кот?
Костер, гитара, негромкий голос, беззаботный хохот?
Кто знает, может быть там есть местечко мне?

Вы скажете, что я все сочинил, что я ее совсем не знаю.
Что я в фантазии моей реальность подменил своей мечтой.
Вы абсолютно правы, как всегда. И что?
И что с того? Ведь это тоже может быть вполне.

В привычной суете мелькает перед нами жизнь.
И пыльным ветром носит человеческие лица, судьбы.
Случайным образом соринки попадают нам в глаза.
И мы моргаем, удивленно слезами истекая.