По мозгу струнами звенит,-
уму не ведома прохлада.
Живое молится в зенит,
и ищет тучу жадным взглядом.
От зноя выгорело всё.
Трава пожухла (тронешь - порох).
Гудящий воздух над селом -
высоковольтный жгучий провод.
А сорок градусов в тени
и для поволжья хуже ада.
Мычат в страдании быки,
а кровь кипит по жилам ядом.
Тябя я видеть не хочу,
моя недавняя отрада.
Мысль затупляется в мозгу
и ничего сейчас не надо.
В приметы верить бы я рад,
да их творить ничто не может:
мошка не вьётся в этот час,
а птица пыль не потревожит.
На этот год подряд такой
с июля август получает.
И с непокрытой головой
день новый к солнцу выступает.
Жара
© Copyright: Андрей Пигузов, 2009
Свидетельство о публикации №109111201855
Свидетельство о публикации №109111201855
Рецензии