Пугало

На поле на гороховом 
Пугало стоит. 
Мне оно, идущему: 
“Бездельник, – говорит, – 
Ты видишь, я похоже 
Не на тебя – на крест, 
Мне моя работа 
Вряд ли надоест. 
Забором огорожено 
Я с четырех сторон. 
Какое это счастье 
Быть пугалом ворон! 
Такое вдохновение 
Только мне знакомо. 
Вот что значит личность, 
Набитая соломой!” 

В каждом слове пугала 
Я чувствовал степенность 
И силу, освещавшую 
Мою несовершенность 
И остальные качества 
Мои – хорош я гусь: 
Вороны не боятся 
Меня, а я – боюсь! 

Год двигался по кругу – 
Нет выхода иного... 
Невольно оказался я 
На поле этом снова. 
Рос не горох – крапива 
Сквозь комья прорастала. 
То тут, то там колючие 
Татарники... Стояло 
На том же самом месте 
Отрепное пальто, 
Под шляпой две вороны 
Устроили гнездо... 

Я мимо! – силой тою 
Я движим, что спираль 
Тропинки убегает 
В сиреневую даль. 
“Постой, – пучком соломы 
Страшило прошуршало, – 
Ты разве не заметил, 
философом я стало. 
С воронами не в ссоре – 
В содружестве, понеже 
Небеса над нами 
Висят одни и те же. 
Прошу, – сказало в спину 
С ухмылкой шутовской, – 
Считать меня не пугалом, 
А Муромцем Ильей!”