Лестница

   Лестница.
   
   В вагоне дремлют старики, дети дымят табачными палочками. Худощавый юноша в поношенном сером пальто читает Кастанеду, переливаясь радужным наркотическим светом. В окна надышал мороз.
   
   Лестница вверх. Я замечаю крутые повороты и стараюсь не думать о том, что за ними. Острые стальные прутья пронизывают моё тело, заставляя ёжиться и прятать подбородок под шарф.
   
   Резкие хриплые голоса не слышат собственной мерзости, воют от бессмысленности собственного существования. Женщина в чёрном мягком берете подносит руку к лицу, спасаясь от запаха беспросветной тупости и агрессии. Укутанный с ног до головы мальчик лет семи ёрзает на пластиковом сидении, болтая ножками и напевая песенку, звучащую в его голове.
   
   Всё бесконечнее кажется бронзовая, с пятнами окисления винтовая лестница. Стучат мои каблуки и глухой звук улетает в безвозвратное, я это решила, прошлое. Что бы ни было за поворотом, я не поверну назад, моё настоящее ещё далеко впереди.
   
   Тяжёлые двери проскрипели о приближении контроллёра. Хриплые голоса запрыгали прочь, перешагивая через жёлтые бурые дорожные сумки с небрежными заплатками. Зашуршали карманами и сумочками. Руки, изъятые из варешек, смиренно покраснели, протягивая контроллёру право на существование.
   
   Главное не дотрагиваться до дымных проваливающихся стен. Я слышу. Кто-то топчется там наверху. Ждёт, тепло дышит под куртку, мёрзнет, покашливает, похрипывает, но ждёт. Этот кто-то всё ближе. Уже чётко слышится цоканье каблучков, перебирание ножек, лёгких, я слышу… я шагаю своими каблуками в такт каблучкам, мне отвечают, я шагаю, мы опять перестукиваемся… это она. Да, это она. Уже последний поворот, меня почти ослепляет яркий неожиданный свет, прорвавшийся сквозь серость лестницы. Это она улыбается. Она ждёт, я иду к свету, она видит меня, уже недалеко. Она смеётся, по моим щекам катится счастье, обильное, оставляющее обжигающие борозды на розовом от мороза лице. Я ускоряю шаг…
   
   Каменная беспристрастная рука покачивает её плечо. Она не просыпается.  Она улыбается.
   
   Я уже почти бегу к ней… Она делает шаг вперёд… ещё… ещё…
   
   Гнусавый непристойный голос давит на её слух. Она хмурится, отворачивается.
   
   Вижу её глаза, желанные, разгорающиеся долгожданным моментом…
   
   Резкий запах грязного ватника вонзается ей в нос. Она открывает мокрые от слёз глаза. Вагон. Ободранные рекламы на стенах. Скучные безликие глаза, вопросительно ожидающие, наставленные на неё в упор.
   
    - Где она? - спрашивает девушка.
    - Кто?
    - Она! Где она?!


                11 ноября 2009 года.