Пришла зима... А что же осень?
Слезами ливней утекла...
Её уход внезапный точен
Для календарного числа.
«Вернись», – я посылаю просьбу
Стихотвореньем... в небеса,
Пришел обратно с днем морозным
Ответ: «Ваш выбыл адресат»...
А вдруг Есенин спозаранку
Навеет грустную строку,
И осень – пестрая цыганка –
Вернется, породив тоску?..
Печаль осенняя привычней,
Но вновь не вспыхнет, как заря.
Пускай смеется прозой Пришвин,
А я грущу, строфой паря...
Иль Пушкин строк небесной манной
Парить заставит желтый лист?
Его перо излечит раны,
Моя душа споет на бис.
Зима... Что времени перечить?
Оно приходит,.. не спросив.
Я знаю, строки любят вечность,
Настроив прозу на мотив.
Но дремлют рифмы... Снег, как стая,
Садится... и чего-то ждет...
Зима грустит и... размышляет –
Все ждут моей команды «взлет!».
2005г.
Зима
© Copyright: Игорь Артамонов, 2009
Свидетельство о публикации №109111108005
Свидетельство о публикации №109111108005
Рецензии
