Глотая с жадностью осколки пустоты,
С судьбою вёл он разговор на ты.
Смотря вперёд, стирая кровь с меча,
Не угасала смелости свеча.
Звенели трубы, в бой шли бойцы,
Над трупами рыдали их отцы.
Ломалась сталь, горели города,
И кровь лилась, как из ручья вода.
И смерти смело он в глаза смотрел,
Ведь знал, что смерть, героев всех удел.
В шрамах было всё его лицо,
А он смеялся, презирая подлецов.
Не раз один на сотни выходил,
Сжимая меч, врагам пощады не дарил.
Он был жесток,
Но вместе с тем и справедлив.
Он был пророк,
Воздвигнувший себе кровавый обелиск.
И чуя смерть,
Ходившую за ним.
Он снял доспехи, меч,
И стал всё больше уязвим.
Он не боялся,
А улыбка на лице.
Лишь подтверждала,
О грядущимся конце.
И вот вступив в последний бой,
Он с гордостью пожертвовал собой.
Лишь об одном жалел герой,
Что был проигран этот бой...
Что был проигран этот бой...
© Copyright: Косянчук Артур, 2009
Свидетельство о публикации №109111105973
Свидетельство о публикации №109111105973
Рецензии