В ровном свете от лампы настольной
Мне не пишется вечером дома.
Мне не горько, не сладко, не больно,
Не приходят слова и истома…
А с утра, после зябкости влаги,
Добежав до двери кабинета,
Я пишу про себя и овраги,
Про прошедшие зиму и лето…
Я пишу о своих впечатленьях,
О любви и покое беспечном,
О горящих в камине поленьях…
О минутном. Суетном. О вечном…
Кто-то, может, прочтёт эти строки,
И не будет в меня погружаться.
И не надо. Отведены сроки.
Отведу и тебя наряжаться…
Мы пройдёмся по модным салонам,
Мы откроем стеклянные двери…
А потом напишу о солёном
Вкусе жажды потерянной веры.
Что к чему? И откуда сравненье?
Если знал бы – порвал бы бумагу,
На которой лежит настроенье
И дорожка к кривому оврагу…
Откуда?
© Copyright: Ан Туров, 2009
Свидетельство о публикации №109111104317
Свидетельство о публикации №109111104317
Рецензии
