Утро. База.
Солнца взлёт.
Не узнаешь сразу,
Куда полёт.
Может к свету,
А может во тьму,
Принадлежность к берету,
Не важна
Ему.
Он вольный сокол,
Вернее стрелок.
И жизнь он знает,
Но не пророк.
Винты вздымают,
Рассветную муть.
Друзья умирают,
Их не вернуть.
Его задача,
Не в штыковой,
О нем не заплачут,
Он живой.
Но палец сводит,
Порой у курка,
И где–то бродит,
Тень стрелка…
Фото из интернета
Другу снайперу
© Copyright: Никулин В.М., 2009
Свидетельство о публикации №109111103710
Свидетельство о публикации №109111103710
Рецензии