pressure

надрывом слога
метят в декаденты
проклятые поэты
проклятого века.
на деле - только
бедные студенты,
пародия на жизнь
и человека.
чего добиться можно,
если лбом о стены
стучаться вам до
кровяных мозолей?
не зная, отворачиваюсь
просто.
предоставляя рисовать
всё тем же лбом
настенные узоры...
в кричащих сумерках
при свете двух свечей
легко глотается
обугленная плоть?
сжираем заживо
себя, потом - людей,
под Сатанинский
бестелесный смех.
по выкашляным трупам
ступая, будто по тропе,
вы улыбаетесь
застенчивой улыбкой.
везде не то, внутри - не те.
и здесь присутствие -
досадная ошибка.
и больше не хотелось
быть с судьбой,
наедине шептать немые
диалоги.
желаю лишь спросить:
"вас не тошнит собой?
уж больно мне знакомы
эти строки..."
привязывая нити к бытию,
как будто все вокруг -
марионетки,
почувствовать к себе
знакомую любовь -
укутайтесь в неё,
слепые детки.
новорождённость фраз
кидать в огонь,
лепить закостеневшую
формальность,
под пальцами ведь
вечность - это глина.
а Богу - что?
Он знает -
поселилась пустота
под оболочками
из миелина.