На земле–то крестов! Мой же, господи, где?
В сорока – сороков собирался я с духом –
Я пахал бы и пел, и упал в борозде,
Лишь бы кто–то сказал:: пусть земля ему пухом…
Он, мол, лямку тянул от зари до зари,
Крест поставьте ему по заслуженной доле,
Да за муки его в рай, господь, забери,
Да гляди, чтоб в раю было лучше, чем в поле…
Журавли над землей песню в крыльях несут
В ту печальную даль, где закат в позолоте.
Я бы с ними хотел, да людской самосуд
Людям крылья – гляди – обрывает на взлете!
…Не взлетел, да не спел… свет–ли белый не бел?
Ты–ли, ночь, не черна над тоскующим полем?
Что хотел, не успел… в мире тесно от тел,
Да душа–то вольна захлебнуться от боли.
Под рубахой душа, а рубаха – мокра,
Плюнут в душу – шипит… да не слышат, не слышат!
…Дотянуть бы свою борозду до утра,
До креста, где найдут и забудут, и спишут.
Прошу тя, Господи!
© Copyright: Николай Куликов Ник Ник, 2009
Свидетельство о публикации №109111009175
Свидетельство о публикации №109111009175
Рецензии