Питер форевэ

Город, в котором у неба есть право на дождь,
Город, в котором ты все чего-то ждешь,
На этикетках чьи-то чужие сны,
Вот тебе детка, правда моей весны.
Хочешь, я вижу, вырваться. Не беда.
Что тут поделать. Правда и та не та.
Хочешь, как дождь: идти и не ждать других?
Хочешь, а ждешь. Что ж ты, малыш, притих?
Знаешь, одним городам дождь к лицу, но так
Странно болеть дождем, и весна пустяк,
Губы губами ищешь, а дождь стучит,
Этот заклятый город во мне кричит,
Что ж ты не чуешь ласки его крестов,
Прутьев решеток, шпилей, дорог, мостов,
Где твое эхо в его слюдяных глазах,
Ты поклянись мне небом на образах.
Я тебе буду счастьем, ты будешь сном,
Не просыпаться, бредить, чтоб все вверх дном.
Руки. Цепляйся крепче. Держись, дыши.
Завтра нам будет легче. В обход души.
День в фонари забился, роняет тень.
Может, опять влюбиться, да вроде лень.
Город контужен нервной чеканкой снов,
Кто-то простужен, кто-то уже готов
Впитывать бронхами сине-зеленый дым
Острой щетины гнутых канальных спин…