И вроде голова моя-не наковальня,
А у кузнеца пот капает со лба.
И все слова не для прощанья,
А слышится:"Пока!Пора!"
И не подковы,только цепи.
Молот стучит,они звенят.
Работу мастера оценят.
Меня,наверное,простят...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.