Гнет

Самогон, самокат, самолет....
Индивидуальности гнет...
Кто меня в порошек сотрет?
Некому, только приспособится, вот.

Смотришь, где она глубина?
В глубине глубина не видна...
И падение свысока относительнее виска.
Вряд ли стоящий в самом низу упадет.

Строки смазаны вязкой сметаной.
Маяковский , стреляющий медленно в лозунги времени
Так заправски рисует лирику совести.
Грамотен, но чудовищно неповоротлив...
Нету смазки, ищет Анну Каренину.
Не находит, урод.

И живет...все же как-то живет, критикует Америку.
И кажется любит, но...еб-т....нет скорее еб-т...
И страдает , что нет во всем мире, тех
Кто может в одном с ним сортире...соболезновать
Плача навзрыд. И живет.
Или делает вид.

Там , где двое сажают цветы, равнодушнее не найти атмосферы...
Там и он . И натянуты нервы... Ощущением пустоты.
Потеряли в безбрачии индивидуальности...
Индивилуальность.
Фатальная неизабретательность...
Черный квадрат.
Минарет или церковь?
Котел?
Свод....
Искрометная...птица...стихийных пород.
режет ломоть...страдающих маленьких гусениц.
Так неловко смотреть,как питаются падалью.
Мир не шаткий шатер.
Он стабилен стабильностью.