Ты ли это, смерть моя, в золотых погонах?
Не найти теперь в стране, кто не обворован.
Или в кресле ты сидишь, мордою потея?
И летят, законы вниз – бесова затея.
Ах! Ты модная теперь? В беленьком халате?
Всё, что на венки копил – на тебя истратил.
Кто без смерти – покажись! Кто там, на пороге?
Из налоговой пришли - те, кто ныне боги.
Врешь ты, братец. Боги там, где их не увидишь,
Хоронят Их по церквам, чтоб народ не видел.
Мне вот тоже - иногда, спрятаться охота,
Но глядят в прицел глаза – хватит слуг народа.
Он всегда – служивый люд был у беса в чести.
Всё свободу нам несут, и теперь, все вместе.
Только маски ни к чему – зря их нацепили
Проклял вас народ давно – за развал России.
Свистни – этим, у двери - чтобы проходили
И до матушки земли, с честью проводили.
Правда, нечем заплатить будет за услуги.
Если крови вам налить?..Ну, простите, люди!
Ты ли это, смерть моя?
© Copyright: Садиленко Избранное, 2009
Свидетельство о публикации №109111003044
Свидетельство о публикации №109111003044
Рецензии