Это не песни...
Это то, что зовется дыханием,
Когда легкое лезвием ранено.
И на лбу появилась испарина.
Это не люди...
Это призраки чёрного города,
Током от оголённого провода
Прогоняющие чувство голода.
Это не мысли...
Это просто неяркие образы.
Словно эхо от хриплого голоса.
Словно в небе воздушные полосы.
Это не чувства...
Это глупые сны о реальности
Тех, кто стоя на самом конце пути,
Шепчет тихо: "Прости же меня, прости..."
29.09.2009
Свидетельство о публикации №109110904951
спасибо за эмоции!
Алена Вдохновение 18.11.2009 11:43 Заявить о нарушении