Любовь - холодный острый нож,
Он кинут был во тьму рукою неумелой.
Тебе награда - боль, её ты преумножь,
Чтоб раньше времени не стало прахом тело.
Неужто испугался? Кого же проклинаешь?
Судьбу? Она тебе всегда была верна.
Нехватку чувств ты алкоголем восполняешь,
Со смертью вальс танцуешь у стола.
Своё избитое страданьями лицо
Скрываешь под большим широким капюшоном,
Ты словно призрак, загнанный в кольцо,
Стараешься разрушить то, что названо каноном.
А что канон? Любовь? Итог один - могила.
Хоть голова ещё от увлеченья не остыла,
Старайся стать для женщин неприметным,
А душу тешить дымом сигаретным.
Любовь...
© Copyright: Григорьев Павел, 2009
Свидетельство о публикации №109110700894
Свидетельство о публикации №109110700894
Рецензии