Какой есть

Себя хвалить или ругать не ново,
Да мало ли, что можно наплести,
Бумага сохранит любое слово,
Которое захочешь донести.

Стихом и прозой всё давно изрыто,
До самой невозможной глубины,
Все кладовые бытия открыты,
Все опыты давно проведены.

Казалось бы, не стоит повторяться,
За мудрецами тупо семеня,
Но есть потребность самовыражаться,
Своё, пристроив крохотное «я».

Простите мне, что в большинстве вопросов,
Я слабо разбираюсь, что к чему,
Я места не ищу среди колоссов,
Я и себя-то, толком, не пойму.

Мои стихи не могут быть примером,
Когда царапаю чего-то о себе,
Я не хожу ни в черном и ни в белом,
И не имею знаков на гербе.

Живу в своем, не слишком крупном, мире,
И в стороне от многого стою,
Быть может, вы, воспримете пошире,
Коротенькую исповедь мою.

Стараюсь быть вдали от грязной лужи,
Но недопонимаю слово «честь»,
Я не стремлюсь быть лучше или хуже,
Я остаюсь таким, какой я есть.