Когда Солнце еще не созрело

в незапамятный век, когда Солнце еще не созрело,
а голуби, ты представляешь, голуби
летали высоко-высоко,
там, где начинается
небо,
жил человек.

на берегу безбрежного океана,
прозрачного, как лед, и свежего, как аромат сочных вишен,
ровно в том месте, откуда расстилается
свет,
из листьев и сосновой смолы,
шершавых камней гор и гладких ракушек,
он строил башню.
все выше и выше, выше и выше
взбирался он на пути
к … ней,
чистой, как звуки серебряной флейты,
и хрупкой, как росинки вешней травы.

время текло тонким ручейком меж пальцев,
день сменялся ночью,
звонкие переклички неведомых птиц – горловым пением гроз,
но ни на минуту его решимость не дрогнула,
и грубые ладони, стертые в кровь, продолжали свою работу до тех пор,
пока последний камень не обрел своего пристанища,

ибо
она была его звездой,
и даже в полной темноте,
стягивающей веки,
свечение
оставалось с ним.

тогда шелест прибрежной листвы,
аккомпанируя ветру, запел ему  протяжную колыбельную,
выдумывая новые и новые истории о вьюге и дожде,
вышедшей из моря почве и сиреневой радуге,
укрывая сильные плечи дымкой тумана.
а человек…
человек писал свою сказку.
собрав прутья и сухие ветви старых яблонь,
разогрев тепло в больших руках,
он поднялся  на самый верх закоченевшей башни
и, наконец,
зажег ПЛАМЯ,
заигравшее миллионом крошечных огоньков,
которое тотчас же выложило на бесконечной глади зеркальных вод
дорожку из драгоценных
кристаллов своего
Солнца.

она придет, она обязательно придет.




<для чтения вслух>

6-7 ноября 2009г.