Похмелье
Болит башка безбожно с похмелюги,
Душа – рассола требует, хоть плачь.
Глазам моим не видеть вас, подлюги,
Что проиграли шведам этот матч.
Я так болел, орал, свистел, что силы,
Судью на мыло требовал отдать.
А вы, паскуды, вытянули жилы,
Бессовестно сумели проиграть.
Я ж глотку рвал, давая вам советы,
Кому и как в ворота забивать.
А вы, как понял я, там все с приветом,
Вам не в хоккей, по-моему, играть.
Набрался с горя я вчера водяры,
Весь стыд за вас пытался утопить.
Разбил я верный телевизор старый,
Ну, как, скажите, со стыдом мне жить?
Сто лет бы мне не видеть ваши морды.
Душа горит и требует поддать.
Но – ша! Я завязал и это – твёрдо,
По крайней мере, дней, хотя б на пять.
Жена скандалит, требует получку,
А где она, я не возьму сам в толк.
И вот терплю с похмелья эту взбучку,
Но столько выпить я вчера не мог!
Похмелье Стихи Ивана Журавлёва
© Copyright: Татьяна Плешакова, 2009
Свидетельство о публикации №109110703622
Свидетельство о публикации №109110703622
Рецензии