Я твой –Мастер, а ты – Маргарита…
Из угла тихий примуса гул,
Наша Книга с тобою открыта,
Лишь бы ветер свечу не задул…
Лишь бы кот Бегемот, расшалившись,
На страницы бензин не пролил,
И Коровьев, «Столичной» напившись,
Как себе, нам пенсне не разбил…
И тогда только в нашем подвале –
Книги, печка, книги, диван, -
Мы б с тобою, обнявшись, читали
Про пьянящий весною нисан,
Про подбой ярко-алого цвета,
Про Иудин смертельный донос,
Про дорогу из лунного света,
По которой шли двое и пёс…
Ты засветишься нежно от счастья,
И во мне сердца вальс зазвучит:
«Ты моя Маргарита, я – Мастер…
Остальное всё к Воланду!»
«Тссс, помолчи...»,
Ты мне скажешь по ведьмачьи-взвешанно:
«Лучше слушай, о чем говорят
Этот странный философ Иешуа
И прощенный им Понтий Пилат…»
Подвал
© Copyright: Андрей Ерофеев, 2009
Свидетельство о публикации №109110701788
Свидетельство о публикации №109110701788
Рецензии