Сказка для самых маленьких больших о Мышке Пи-Чхи

Жила-была маленькая, подслеповатая, хроменькая мышка по имени Пи-Чхи (звали её так поскольку только эти два звука она умела издавать). Жила она в собственной квартире в многоэтажном доме - большой фетровой шляпе на голове огородного пугала. Мышка была суетливая, наивная и мир представлялся ей прекрасным (поскольку подслеповатая была, как уже говорилось выше). Однажды пошла Пи-Чхи в супермаркет - компостную кучу на краю огорода - за продуктами. Шла себе, мечтала об омлете с клевером.. Как вдруг увидела она огромный гриб... Надо сказать что мама нашей героини была китаянкой, а папа был джунгарский хомячок, поэтому Пи-Чхи страдала повышенной лохматостью, чёлка всё время падала на подслеповатые узкие глазки и гриб она разглядела не сразу. Но когда разглядела... о, что это был за гриб! он переливался всеми цветами радуги и буквально гипнотизировал крохотную Пи-Чхи, которая ничего красивее дома Господина Слизня (банки от Кока-Колы) в жизни не видела. Гриб манил и звал чуткую ко всему прекрасному мышку... Подошла она поближе — большой... и где-то даже страшный... пахнет странно... Но как же захотелось мышке обладать этим сокровищем — аж до дрожи. Обняла она гриб лапками, рванула раз, другой, третий... никак. Гриб большой. Сил мало, и вообще — это только ёжикам да белкам по силам — грибы собирать. Загрустила маленькая Пи-Чхи — ведь ничего, ну ничегошеньки интереснее и красивее этого гриба не было в её маленькой серенькой мышачьей жизни. Ну ладно — подумала Пи-Чхи — целиком не получится... но кусочек-то я могу откусить? Проворно острыми зубками отгрызла большущий кусок и утащила к себе.  В полном одиночестве, постоянно одёргивая саму себя чтоб не спешить и растянуть удовольствие, съела Пи-Чхи кусок гриба. Ощущения были... феерическими. Мышку то кидало на вершину блаженства — грезились полки с сырами, стога душистого сена и дом Господина Слизня, превращающийся то в огромный, сияющий огнями замок, то в подсолнух, набитый вкуснейшими семечками... то бросало в мрачные пропасти безнадёжности — мерещились кровавые пасти котов, лязгающие мышеловки, совы глядели своими страшными горящими глазами прямо в крошечную мышиную душу... Когда Пи-Чхи немного пришла в себя, она обнаружила что... хочет петь. И не просто бухтеть себе под нос своё привычное «пичхичхи-чхипипи»... А — петь. Как тот скворец, который останавливался отдохнуть весной на плетне неподалёку от её дома, и которого все обитатели огорода слушали замерев и боясь сделать вдох. И самое интересное —  мышка обнаружила что... может петь. (Совсем не странный побочный эффект, согласитесь, чего только не случится, если покушать гриб, на который люди пролили бензин). Стоит ли говорить, что с тех пор походы мышки к грибу стали регулярными и предсказуемыми как порка хозяйкой кота Фуфнуфтия, в очередной раз укравшего сметану.
Прошло время. Хотя... почему, собственно — прошло? Время... то ползло, как Господин Слизень по листу, то бежало как Фуфнуфтий, удирающий от веника. А мышка отгрызала от гриба кусочки, грезила и пела. Только вот самочувствие её становилось всё хуже и хуже, шёрстка местами свалялась, ноги дрожали, усики вообще создавали вокруг морды Броуновское движение. А гриб... гриб — болел, засыхал (опять же — не странно. если каждый раз отгрызать по кусочку...). И стало Пи-Чхи жалко сияющий гриб, себя с дрожащими лапками и Броуновскими усами, и ещё кого-то, кого она совсем-совсем не знала, но чувствовала что ещё немножко, ещё кусочек гриба и — никогда не узнает. Мышка ушла с огорода, поселилась в доме, в подполе, где тепло, сухо, нет ветра, дождя, скворцов, переливающихся грибов...
Но петь мышка не разучилась. А вот это, ребята — действительно странно...