как прочен воздух, которым дышим,
непрошено твёрдость по горлу скрипит,
желваки на вкус, как поросшие мелом, песком;
разудалость, коль брошен на мат,
не трогать и лихо, о что спотыкались,
минутою выстрел – ободранный зад.
но я не об этом, а то бы взругалась
досада, шлифуя зазубренный край…
не ошибиси
© Copyright: Дитин Вайл, 2009
Свидетельство о публикации №109110600355
Свидетельство о публикации №109110600355
Рецензии