Мой бес, ценою в три копейки,
С глазами уличных сирот,
Водицу льет из ржавой лейки,
На мой увядший огород.
Ему плевать на удобренья,
Которых не было и нет,
Он зрит почти без сожаленья
На мой поникший семицвет.
Но мы одни с ним знаем точно,
Что через месяц или год,
Взойдет сквозь умершую почву,
Запретный богом корнеплод.
Я песни пел не те, и слабо,
Не знался с нужными людьми,
Но площадь собственного сада,
Упорно сдабривал костьми.
И это братцы крайне важно,
(кому-то деготь тот же мед)
Вам серафим расскажет каждый,
Что на костях ништяк растет.
Но что пока сорить речами,
Наступит час, и поглядим,
Как будете стоять ночами,
За спелым яблоком моим.
Мой бес...
© Copyright: Иван Евсеенко-Младший, 2009
Свидетельство о публикации №109110506933
Свидетельство о публикации №109110506933
Рецензии