квинта от века целого позади, два прекрасных ангела стерегут. время здесь не мерялось, дни текли, боль кроила перьями спины лоскут, выкипала, пенилась, с глаз текла, чтоб однажды вылиться в два крыла.
память, не пускавшая на покой, стала рассекречена, сброс оков. сшитые Его золотой иглой, крылья поднимают до облаков. но едва коснувшись - неба ли? - потолка, думаешь "не пора ещё, мне пока не пора"
и тогда возвращаешься в тело своё в ночи, просыпаешься, но сон от яви неотличим, понимаешь, что суть все та же у всех личин: сон, тобой сотворенный, и мир, сотворённый Им, - един, это вносит редчайшие ныне краски в полотна твоих картин.
68
© Copyright: Джоанна, 2009
Свидетельство о публикации №109110404381
Свидетельство о публикации №109110404381
Рецензии