Был сердцем пылок,… но раним
О жизни зная многих боле…
В одежде чёрной… белый мим
И был тот мим любовью болен
Он мог мечтать, он мог смотреть
Но, не оставив отпечатки
В её душе, где мыслей треть
Как в тонких книгах… опечатки
Сказать хотел, да вот не мог…
Лишь выходила пантомима
Бегущий к счастью, со всех ног!
Но вновь она проходит мимо
Мешала грусть остаться сном
Душа – скрипя, кричала – надо
Но крик души был сдан на слом
Она же… вновь проходит рядом
В груди нет сердца, вот оно…
Возьми – я человек под гримом!
Сказать бы всё. Да лишь одно…
Мешает сделать – он был мимом
Мим
© Copyright: Линк Чумовски, 2009
Свидетельство о публикации №109110309163
Свидетельство о публикации №109110309163
Рецензии
