Подайте жалобную книгу!

Кому – ковригу,  мне же – фигу.
Доколе, граждане, доколь?!
Подайте жалобную книгу
Или заряженный пистоль!

Я роль свою и дни и ночи
Играю в Пьесе Бытия.
Но так задумал Постановщик,
Что мне ни лавров, ни...чего!

Шарашу по клавиатуре,
Глаголом жгу, палю строкой.
Душа горит, алкает бури!
(Как будто в буре есть покой?).

Мозг ищет рифму нощно-денно,
Побитый парус ищет шторм,
И в черепной коробке сена
Пегасу хватит на прокорм.

Дрочу задрипанную лиру,
Едва не вывихнув плечо.
И что явила этим миру?
Чего сказала? Да ничё!

Кропаю мудрое чего-то,
А всё –  кобылы сивой бред.
Но петь охота. Петь охота!
Охота так, что мочи нет!

Пою с душой, пою с понтами!
Но мой Пегас не ломовой.
Во мне шевелится местами
Первичный признак половой.

Да, выражаюсь я неслабо,
И эту дрянь тащу в строку.
Но, несмотря на это, баба –
Пусть в собственном – ещё в соку.

Хоть справа погляди, хоть слева –
Нет целлюлита, грудь тверда.
Ну, может быть не королева,
Но в общем, баба хоть куда!

К кому прильнуть, такой красивой?
Оценит хто?  Утешит хто?
Куда ни плюнь – то мерин сивый,
То долбодуб, то конь в пальто,

На забулдыге забулдыга,
Навешать всем бы пендюлей!
Так где же жалобная книга
Иль хоть жилетка для соплей!?