Если тебя заставляют молчать,
Выход – писать стихи, -
Думала я, собирая в лесу
Листья со старой ольхи.
Хочется будто всего ничего:
Плакать в его ладонь,
Чтоб успокоил в саду моём
Палящий щёки огонь.
Серый шатёр на ветки навис –
Значит, заплачет дождь.
Точно как хитрый и скрытный лис
Его украдёт... И дрожь
С тревогой меня унесут с собой.
Но сколько можно грустить?
Так я лишь схожа с волчицей той,
Что повадилась в сад мой ходить.
Облаву поставить? Но слабой моей
Руке не подняться, нет.
Легче себе порвать душу, не ей –
Вот, где зарыт ответ.
Волчице всегда было легче не так:
Сгрызть сокола моего.
Вот почему ежечасно слушать лечу
Звонкие песни его.
Но сокол молчит – как будто не слышит,
Не видит мои стихи,
И серебристым пеньем своим не колышет
Листьев старой ольхи.
Листья ольхи
© Copyright: Оранжевый Человек, 2009
Свидетельство о публикации №109110305099
Свидетельство о публикации №109110305099
Рецензии