Дует ветер. Веет в вечер
вечность прожитого дня,
сыпет россыпью прибрежной -
дробью - прямо у виска.
Рвут и мечут валы-волны
не надежды, но мечты.
Перламутром, галькой, пеной,
вырываюсь с глубины.
Говорят, у смерти график...
А есть ли график для людей?
Тот, в котором написали б:
"у вас будет икс детей,
бутете вы жить сурово,
экономить на дрожжах,
есть салат, мечтать о Колли
и долги вам не простят
ни друзья, ни ваша крыша,
та, что крышу вам снесет..."
А пока, песок прибрежный
дробью бьется мне в висок...
песок
© Copyright: Сетера Дилемма, 2009
Свидетельство о публикации №109110301491
Свидетельство о публикации №109110301491
Рецензии
