последний

вынашивает свою боль, обнимаешь руками,
прижимаешь к самому сердцу, от ветра укрываешь,
страдания свои в ладонях греешь, читаешь им на ночь Мураками,
и вместе с ними глаза закрываешь.
обиды - печали на замок, до поры - до времени,
чтобы потом, каждому вспомнить о том, что говорил
когда-то, когда ещё люди на Марс не летали.
а я даже стихи не могу больше писать,
что-то так колет в правом боку, птицы зовут в синие дали
а я всё боюсь тебя бросить, вдруг вскроешься?...
просто прижмёшь пистолет к виску, выстрелишь,
или шагнёшь куда не нужно, из сердца скроешься,
а может, стандартный набор - "стул-табуретка-мыло"?
это даже как то по романтичней, как то более мило.
признайся, ты ведь представляешь, как все
на похоронах твоих плачут, смакуешь это,
думаешь о мести? зря.
ладно, давай, поплачь ещё раз,
я тебя как обычно - послушаю,
слава богу, ты на груди у меня,
и не видишь, как устало затыкаю уши я.