Труд убит мной сегодня вечером
Его труп белой грязью окутал дом,
Почему в двадцать первом веке
Я вынужден жить на «потом»?
Жить натуральным хозяйством,
Где надо быть самому себе
И поваром, и официантом.
Я сегодня решил, что это неправильно,
Взял какую-то деревяху
И ударил ей по затылку труда,
На мгновение показалось,
Что он заплакал,
Стало жаль – ведь это мой труд,
Я бы мог посвятить ему жизнь,
Или, другими словами,
Он смог бы забрать, вернее, заграбастать мою жизнь!?
И тут же бешеная серия ударов
Обрушилась на его бедную голову…
Труд
© Copyright: Владимир Павлюшкин, 2009
Свидетельство о публикации №109110205754
Свидетельство о публикации №109110205754
Рецензии
