Восьмой убойный. Пуля

Над Петропавловкой снег,
Под Петропавловкой лёд...
Тёмные воды реки
Встали в тисках декабря.
Я не летаю во сне:
Вдруг меня пулей пробьёт
Холод свинцовой тоски
С горьким названием «зря».

Время стреляет в упор
Двадцать столетий подряд.
Вроде бы вот он – итог!
Только в итоге – нули.
Мы убиваемся по...
Мы разбиваемся над...
И остаёмся у ног
Низкого неба Земли.

А для чего, Командир?
Если потери бойца
Не замечает дозор
Башен в декабрьских снегах?
Скошено сердце в груди
Очередного глупца.
Что не сложилось в узор –
Пусть перемелется в прах.

Будем трясти решето
Опустошённых минут,
Будем палить наугад,
Или дышать на заказ,
Чтобы не думать о Том,
Чьи сновиденья живут,
В сущности, в каждом из нас.
Но не вмещаются в нас.

Встали нелётные сны
Над усыплённой Невой.
Сеет муку декабря
Небо на всех и на всё.
Сталью его глубины
Вооружён часовой.
Пуля с названием «зря»
Бедное сердце пасёт.