Им не понять...

Я сотни раз беспечно умирал
И сотни раз рождался для надежды,
И одевал белёсые одежды,
И сладкий воздух пил, а не вдыхал.

И на Пути обманут был не раз,
Да что с того? Кому с обмана легче?
Мне ангел мой, хранитель, всё нашепчет,
А может быть откроет «третий глаз».

И пусть твердят, что я наивен, пусть!
Им не понять пьянящей сути вздоха,
Им не узнать ни Дьявола, ни Бога,
Они пусты и в пустоте их – грусть.

Не грусть – тоска и серость вялых лет,
Жизнь без вопросов и без авантюр,
А мне роднее быстрый бег, аллюр,
И манит, тот, за горизонтом свет.

Лишь Путь туда, за жизни рубежи,
Куда добраться просто невозможно
Для тех, кто взял себе неосторожно
В кумиры – деньги, злато – для души.

Мне жалко тех, кто выбрал бренный прах,
Тем выбором и будет он богат…
А нас  Любовь волнует, волны  и закат,
И мы о Вечности поём в своих стихах:

«Нежности безбрежность…..
Ласки бесконечность….
Откровений снежность…
Риска неизбежность….
Горя безутешность…
Детства безмятежность…
Прямоты безгрешность…
Наших душ…
Мятежность…»