Будет так

Снег сегодня шёл. В душе – тихое Бумбокс-настроение.
Летний дождь. Осенний шёпот. Белые искорки.
Шаг назад. Второй шаг. Десятый… Опять отступление.
Убиваем слова. Во сне рисуя размытые, холодные призраки.

Всё мило. Нормально. И дышим спокойно и ровно.
Живём. Бывает, на самом деле живём. Лишь бывает…
Закончится всё. Настанет конец глупости. Безусловно.
А пока каждый из нас с наслажденьем себя убивает.

А время идёт. Не идёт даже, а несётся сквозь нас.
Не жалея, мчит ход наших глупых судеб вперёд.
На пороге возникнет в тенях образ сияющих глаз.
И забудется тут же, сиюминутно и хладно падёт.

Падёт сокрушительно. Мерзко, и наглости полный.
Смеясь не от счастья, а от того, что в морозном бреду.
Взгляд был роднее себя. Но след от него столь разгромный,
Что скребётся когтями ощущенье похода по тонкому льду.

И бьют кулаки о бездонно глухую и серую стену.
Понимая, что всё летит в бездну. Летит в тартарары.
Не подлежит в этой жизни разум и сердце обмену.
Не знаем, быть может, это до крайней поры…

До крайней поры. До последней секунды дыханья.
До последнего странного слова, до последнего мифа.
До последней клеточки мозга, отвечающей за страданье.
До последнего шёпота моря. До последнего моря рифа…

Будет так.