Крошится белым небо
(стара штукатурка на потолке моем)
И кроет вывесок пестрых небыль.
Мы с ветром, хрипя, в унисон поем…
О солнечном сочном фреше,
Что выпит был нами до самого дна.
Средь города серой плеши
Мечтаем, как снова придет весна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.